Le monde d'à côté
Une demoiselle blonde et blessée. Les épaules dénudées. Menue et fragile, elle est aguicheuse. Elle a vu que j'avais posé mes yeux sur ses fesses. Ses yeux s'embrument ; ses lèvres luisent. Elle respire d'une manière plaintive. Elle appelle. Je voudrais venir, m'approcher, enfin la saisir.
Mais ou suis-je ? Une vaste maison d'architecte. Beaucoup de classe et d'enflure, de la prétention. La demoiselle est dans cette partie de l'immense salle à vivre, comme on dit, consacrée à la cuisine. Elle est au fourneau. Ça ne la passionne pas trop la cuisine. Mais elle le fait. Elle agit comme-si tout cela ne la concernait pas. Tout juste présente pour assurer le minimum. Ses gestes se veulent hasardeux mais atteignent leur cible sans problème. Ce qu'elle fait ne l'intéresse pas. Elle me regarde comme pour m'inciter à me rapprocher. Mais qui sait qui peut surgir et nous surprendre. Son regard est blessé, voile à peine des souffrances passées. Elle cache en elle sans le savoir, le rêve d'une princesse dans sa tour d'ivoire. Seuls d'immenses oiseaux blancs connaissent l’existence de cette princesse en pleure baignée, alors qu'en bas mugit la bête. Devant moi, seulement dans ces situations qu'elle a du provoquer souvent, elle éprouve le sentiment d'avoir pactisé avec la bête. Elle agit pour un secret en elle. Elle sent mugir en elle, la rage de la bête. Et cela se transmute en un sourire maladif. Ses mains tremblent. Ses jambes tremblent. Ces épaules sont encore plus dénudées. Elle frissonne. Ses lèvres se gonflent. Sa respiration est rapide, elle ferme à moitié les yeux. Je vais la prendre. Elle hésite. Elle doit finir le plat qu'elle prépare difficilement en y attachant aucune importance. Ses patrons vont arriver d'un instant à l'autre. Je les guette. Elle me sourit. Je pose la main sur sa taille. Les démons, du fond des enfers, chantent les louanges d'une fille et d'un garçon perdus dans l'amour impossible, dont rien ne sort si ce n'est le ricanement de la mort.
Je veux la saisir. La lumière d'ici se fait éclatante. Je l'allongerais sur le plan de travail. Elle ouvre la bouche.
On pousse la porte. Voici madame suivie de monsieur. Elle souffle, enfin la voici chez elle. Elle s'exclame de plaisir en voyant la fébrile demoiselle aux fourneaux, toute accaparée à la cuisine, à préparer de bons plats.
-Que nous avez-vous préparé Marie, ce soir ?
La demoiselle, menue et blonde, sort du four, un plat de tomates farcies posées sur une couche de riz. Il y a six grosses tomates affaissées mollement sur une couche de riz imbibée de jus, sans doute trop fades.
-Elle se débrouille bien, n'est-ce pas Pierre ? C'est de mieux en mieux, je suis vraiment contente.
Monsieur se penche pour voir, fait mine d'en saliver à l'avance. Le plat à l'évidence est raté. Il n'y a rien à savourer. La jolie demoiselle, menue, a rehaussé son corsage et s'affaire au service.
Je m'aperçois seulement maintenant, que je suis rentré dans cette maison par effraction. Qu'étais-je venu chercher ou voler ? A cette question ma présence devient invisible. Plus personne me voit. La demoiselle devenue sérieuse me traverse sans difficulté. Puis je m'envole par la large fenêtre de l'immense séjour et m'en vais compter les étoiles.
Je ne me souviens plus ou j'en étais. J'ai la vague impression d'une caresse sur mon front. Puis viens le souvenir d'une odeur. Une odeur qui me rappelle le parfum d'une petite amoureuse dont j'ai rêvé, il y a bien longtemps. Il y a bien longtemps. Qui était-elle ? Je sens dans ma poitrine la déchirure d'un chagrin. Et je ne sais rien de ce chagrin.
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