Douces illusions de la passion sexuelle....

Alors que je touche aux premiers frimas de ma vie, je conçois seulement maintenant, à quel point, la sexualité est un leurre. La sexualité crée l'illusion de la passion. Elle nous fait croire, emportés par nos sens, au grand amour. Ils nous arrivent de murmurer dans des sanglots langoureux des « je t'aime » à en perdre la tête. La sexualité aveugle ; nous croyons voir quelques miracles le long de notre chemin, et nous sommes emportés par une grande vague d'émotion. Nous nous croyons bénis par les dieux, protégés parce que amoureux. La sexualité nous rend sourd à la parole du sage. Celui-ci pourtant nous rappelle que sans liberté, liberté d'être et d'esprit, sans différenciation parfaite, l'amour ne peut durer et s'avère donc, n'être qu'un feu de paille. Alors que l'hiver de ma vie cogne à ma porte, je comprends, déconfit, que cette pulsion longtemps irrépressible m'a éloigné de ma vérité profonde. Je n'ai jamais pu accéder à cette réalité, exception faite de ces moments, source d'espoir, ou quelque chose en moi se révélait. Quelque chose d'informe, d'imprécis, fait de sentiments inconnus, particuliers, à la saveur étrange. Quelque chose au cœur de quoi, se profilait vaguement, peu à peu, une silhouette, une forme, d'abord très floue, puis irradiante, d'une couleur terrifiante se prélassant sur la musique de MOZART (essentiellement mais pas seulement). La sexualité s'est dévorer de la terre, de la terre mère nourricière et croire qu'elle seule peut suffire à notre existence. On se réveille après, la bouche pâteuse, envahie des excréments de cette terre nourricière. Celle-ci nous invite à fréquenter ses profondeurs, à seule fin de nous perdre, de nous réduire en esclavage. Je comprends seulement maintenant, alors que l'hiver menace, alors que mes pieds et mes mains sont gelés, alors que je suis saisi de tremblements douloureux ; je comprends seulement maintenant que seule l'amitié console l'âme. Ce sentiment désintéressé, nourri par le don sans retour, par la présence silencieuse.

Pensez donc ! Combien d'erreurs avez-vous commises par le seul fait d'une passion surtout sexuelle ? Revoyez avec sincérité les mensonges, les tromperies, les manquements commis au nom du soi-disant grand amour. Balayez la vermine de vos trahisons, voyez ce qu'il reste. Il reste bien peu de chose. Cela ressemble à du vide. Alors la sexualité peut se comprendre comme l'espoir de retrouver un amour improbable, inscrit dans notre chaire, mais qui reste « l'inaccessible étoile ». Une rêverie, un idéal, conçu à notre conception, à cet instant où nous n'existions pas. Et puis nous venons au monde, alors l'amour nous échappe et nos instincts trompeurs nous poussent à croire que la sexualité va nous ramener dans ce jardin d’éden où se chantait l'amour infini. Mais la passion éteinte, fatalement éteinte si nous conservons le peu de conscience nécessaire, nous refaisons l'expérience de ce vide sidéral. « Au fond du vase, il n'y a plus rien qu'un peu de vase.... ». Alors vienne l'hiver. Qu'il m'emporte. Qu'il me dépose où le vent voudra. Ce vent venu de toute part, qui se propage partout, qui va, qui vient. Il emporte le chapeau de prudent, et soulève le jupon de prudence et s'en va en hurlant de rire par delà le pont des arts. Alors vienne l'hiver et la solitude qu'il impose. Saisi par son frimas me voilà seul. C'est bien à cela, en fin de compte, que nous sommes conviés : être seul. La conscience d'être seul perdu dans ce monde terrifiant qui se cherche. Qui n'en finit pas de se chercher au point finalement de se perdre.

Les fruits de nos copulations sans bornes ni limites, envahissent le monde et produisent les conditions de leur propre fin. Je me lève et me passe un CD. Les chants de l'extase, d’Hildegarde VON BINGEN. Ma solitude vient m’enlacer, alors je m'abandonne. J'ai du m'assoupir, je me réveille à cause d'une vilaine et douloureuse érection, me reste aussi les quelques éléments d'un rêve érotique.